Ada Salas

Ada Salas 

nació en Cáceres (España) en el año 1965. Es una gran poeta española. Estudió Filología Hispánica y, ya con su licenciatura, impartió clases en la universidad de Angers, Francia, durante dos años. Actualmente ,  trabajo como profesora de Lengua y Literatura española en un colegio secundario.
Su gran respeto por el silencio, parte esencial de la poesía, se ve reflejado en casi toda su obra
En el año 1988, su debut con "Arte y memoria del inocente" le mereció el Premio Juan Manuel Rozas; desde ese momento,
 Ada ha publicado cuatro poemarios
En 2008 publicó "Esto no es silencio"
En él se aprecia un cambio estilístico importante; una mayor extensión y dando más espacio a la palabra, con una intensidad propia de quien tiene urgencia por revelar un secreto.
La obra de Ada Salas ha tenido la atención de la crítica y es probablemente una de las voces más valoradas en la poesia contemporántea española
 es una persona sencilla, a la que no le gustan los grandes alardes ni halagos y cuyo libro Esto no es el silencio, resultó ganador del XV Premio Poesía Ciudad de Córdoba 'Ricardo Molina'.
Sus obras también han aparecido en varias antologías, como ser "Ellas tienen la palabra".

Su obra

 Arte y memoria del inocente, (Cáceres, Universidad de Extremadura, 1988.)
 Variaciones en blanco, (Madrid, Hiperión, 1994 (Premio Hiperión 1994).)
 La sed, Madrid, (Hiperión, 1997.)
 Lugar de la derrota, (Madrid, Hiperión 2003.)
 Alguien aquí. Notas acerca de la escritura poética,( Madrid, Hiperión, 2007.)
 Esto no es el silencio,( Madrid, Hiperión, 2008) (Premio Ciudad de Córdoba-Ricardo Molina 2007).
 No duerme el animal. Poesía 1987-2003
,( Madrid, Hiperión, 2009.)
 Limbo y otros poemas,( Valencia, Pre-Textos, 2013)

Algunos de sus poemas

   la casa

La casa que abrigó tu corazón
será una ruina. Furtivos
en la noche
la habéis abandonado.
Oscura en el jardín la tierra removida.
Quise
decir traición
y dije llanto.

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Porque los ojos los ensucia el tiempo
apenas reconoces la luz
de la mañana. Pero a tu puerta
insiste
la terca claridad.

Como perro
que sabe


que lo que fuera amor
no entiende olvido.

               (de Lugar de la Derrota)
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Hay libros que se escriben sobre la carne misma.
Son esas cicatrices que nos hablan
y sangran
cuando el tiempo se rinde a su derrota
un puñado de signos que apenas
comprendemos
y eran el beso intacto de la vida
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UNA MIRADA

que disuelva
con paciencia y con método
el edificio azul de la memoria.
Una mano que arranque.
Carne.
Carne sólo
aunque mísera.
Que el día sea real -un paisaje real
sin el espejo incierto de los símbolos-
y que el frío
-este frío que encoge
la ciudad
hasta darle el tamaño
preciso
de mi casa-

sea sólo la llaga que recuerde a los hombres
su cuerpo de animales
ateridos.